Nel giorno in cui Fabrizio e il solito Silvio dicono che questo Paese non gli piace, viene da chiedersi chi ha messo in giro la storiella che dall’estero ci vedono peggio di quello che siamo. Be a singer, be a lover… be Italian.

È sicuro che uno dei due stava sbagliando. Io avevo un maglione di lana, un paio di scarponcini, calze rosse pesanti (il rosso è pleonastico, lo so, ma I’m so vain). Lei aveva un vestito leggero, scarpine stile charleston, braccia nude coi famosi tatuaggi. Essendo a Courmayeur, credevo di aver ragione io, ma chi lo sa. Lei è tutto il contrario di quello che si dice in giro. Nelle nostre provincialissime note biografiche è sempre la “blogger, già telefonista erotica, fu stripper, comunque politicamente scorretta”, e lei risponde con affermazioni del tipo: sono grata ogni giorno per il lavoro che faccio. Tutti impazziscono per Obama e lei commenta: sì, ma l’America non è mica cambiata così tanto, è ancora un branco di psicotici in cerca di eroi nazionali. Per non dire degli Usa come land of opportunity, che sulla sua bocca sembra la più grande bufala venduta a noi europei. È convinta che i giovani siano molto più interessanti dei vecchi, e tanto basta oggigiorno per chiamarsi fuori da questo mondo. Passa per ragazzaccia e ti congeda dicendo: è stato un piacere parlare con te. Ha sorriso, sbadigliato, giocherellato con le pellicine delle unghie, guardato per aria. Si è alzata di scatto per salutare Dario Argento che passava di lì, come una vera groupie. Il film che ha scritto sarà quel che sarà, ma Diablo Cody è la prova vivente che l’abito, e il monaco, eccetera. Comunque il maglione me lo sono tenuto. Anzi, ho pure comprato un piumino.

Quel che si dice suonare-da-dio, per almeno per metà concerto. Poi hanno fatto gli snobbissimi, ed è finita che non hanno messo in scaletta All Sparks. Che è come se De Gregori non facesse Rimmel. Ah no, lui la fa, è che sembra sempre un’altra canzone. Comunque ieri, a Milano, era più o meno così:

Venerdì cinema, ma non vi parlerò dei film del fine settimana, perché non li ho visti (sì, lo so, ci sono i Coen). Ho visto però il film che citerò da qui alla fine dei miei giorni, e cioè Up in the Air (da noi Tra le nuvole, sic), e cioè il nuovo George Clooney, e cioè quel genere di commedia indie-con-star (dirige il regista di Juno) fatta di inquadrature molto fighe, musica più figa ancora e battute da mandare a memoria. Nelle recensioni leggerete che è il film perfetto per l’era della recessione, perché parla di gente che va in giro per l’America a licenziarne altra. Balle. È la più grande commedia genere “guerra dei sessi” degli ultimi anni, quelle cose che all’epoca d’oro facevano i geni del cinema e che oggi qualcuno ha deciso di affidare a Sandra Bullock. Due donne: la ventenne di provincia che chiede «un uomo che, al massimo, ami più di me il suo labrador» (tale Anna Kendrick, molto brutta e molto in parte); e la trentenne per cui una tessera da frequent-flyer vale più di un fidanzato (così pare) e che «dopo i 34 l’importante è un uomo che guadagni più di te» (Vera Farmiga, vagamente somigliante a Ivana Spagna fin dai tempi di The Departed). In mezzo, George. Che, a parte sollevare comprensibili domande che si attagliano alle cronache correnti (non: perché la crisi?, ma: perché la Canalis?), fa proprio quella roba che sa fare solo lui, e cioè il Cary Grant dei giorni nostri, ma non come nei titoli da rivista patinata, proprio per davvero. Uomo che si domanda cosa sia più vero, nella vita: credere che il pacchetto matrimonio-&-baby sia una triste convenzione o innamorarsi del tuo corrispettivo femminile? Rifiutare il “kit di sopravvivenza” sentimentale o inseguire i ricordi, e alla fine le pomiciate sulle scale della scuola valgono più di «your relationships are the heaviest components in your life»? Muoversi o star fermi, che cosa è più vero? Non rispondo perché tanto di questo film riparlerò. Molte volte.

Lo dicono oggi gli ex missini a proposito di Fini. «All men are sure it never happened to them.»

Fa un certo effetto connettersi e trovare una lettera di Mark Zuckerberg, ovverossia il fondatore di Facebook in persona. Ormai nei social network non ci si sente utenti più speciali rispetto a ciò che accadrebbe altrove. È un po’ come trovare una lettera del Signor Esselunga sullo scontrino della spesa, o della Signora Unicredit allo sportello del bancomat. Il senso della lettera di Zuckerberg non è «Ci sono», ma «Ci siete, e io vi cago moltissimo a differenza di quello che fanno i vostri genitori, se avete 16 anni, o la politica, se ne avete 35 e siete in rosso, o la fidanzata, se avete qualunque età e siete in crisi di coppia.» Il senso è anche quello di rispondere – via rassicurazioni sulla privacy, tema che agli esibizionisti da social network importa ben poco – al giro di vite nei confronti delle piattaforme virtuali che sta diventando di gran moda. A sentire la stampa, Facebook è una medersa filo-terroristica o un ritrovo per stupratori seriali (almeno nella folle Nu Iòrk, come racconta oggi Repubblica). Mentre da noi, il network diventa l’occasione per la famosa protesta che sale dal basso (save as: Espressione più brutta del 2008/2009). La piazza che poi finisce in piazza per davvero. Ma questo – perdonate il giochetto – l’ha già detto Pippo che l’avevamo detto.

Ci mancava il «divertissement», nuovo (ennesimo?) décor di marca dalemiana, per animare l’asfittico dibattito sulla giustizia nel Pd. A parte il racconto che se ne dà sul pezzo del Corriere di oggi («il sarcasmo notorio dell’ex ministro degli Esteri»; «uno di quegli scherzi che [...] usa non solo per far divertire i suoi interlocutori, ma anche per spingerli a una riflessione»), la bagatella, per dirla con il lessico dell’avversario, suona più o meno: i giudici hanno ragione quando parlano di Berlusconi, ma anche (non era un veltronismo?) viceversa. Da qui la presunta adesione della Segreteria (Bersani via D’Alema) alla Linea Letta, secondo cui – sempre da intervista al Corsera – il premier avrebbe diritto di difendersi non solo «nel processo», ma anche «dal processo». Di Pietro, in crisi di consensi, si lecca i baffi. I nostri si mordono le mani, visto che ci sono le Regionali, e ogni elezione vuol dire «Quali alleanze?». Ma tanto conta solo il divertissement, è quello che piace ai giornali (leggete il pezzo in questione e vedrete quanto il Corriere ci tenga, mah, a precisare che il Massimo scherzava.)

Ieri, mentre facevo, letteralmente, telelavoro (ottima scusa da usare in società), ho rivisto dopo mesi il famigerato Paese Reale. La signora Daniela di Uomini e donne (a proposito di una esterna per altro meravigliosa) e la Santanchè che si confondeva tra i trans in un incredibile dibattito pomeridiano. A un certo punto c’era pure Alessandra Mussolini, per via di quella storia del suo video hard: «Feltri deve chiedermi scusa, credevo che Il Giornale fosse dalla mia parte!», gridava in macchina. D’Alema può stare tranquillo. Il Corriere non aspetta altro che i suoi prossimi scherzi. E il Paese Reale non saprà mai che il Silvio, tra la scusa di un consiglio dei ministri e una pacca sulla spalla al leader di uno stato col suffisso -kistan, nei nostri divertissement continuerà a sguazzare.

Ricordo ancora di aver pensato: sì, ciao, in bicicletta ci andrete voi. E invece le rastrelliere spuntarono così, tra una nevicata e l’altra. Pur sapendo che fino al più crudele dei mesi, che quassù è ancora più crudele, di due ruote non se parla. Oggi di biciclette in giro se ne vedono, ma chissà per quanto, e a che prezzo. Tutto questo per dire dell’ecologismo à la meneghina. Aveva ragione Elio a cantare «quel bosco l’hanno rasato, mentre la gente era via per il ponte». Sarà questo il problema dei milanesi: i ponti. Che poi la città si svuota ogni weekend. E nessuno si accorge che intanto. (Detto questo: il nostro candidato ufficiale, quando? Forse è che noi neanche la vogliamo, la bicicletta. Figurarsi pedalare.)

Innanzi tutto va spiegato chi è Tina Brown. Le note biografiche dicono giornalista e columnist. Ha diretto piccole cose come Vanity Fair e il New Yorker. Ha scritto il più noto biopic su Lady D. Ha la fissa per le donne più o meno legate al potere, e in particolare per Hillary Clinton. Di Tina si parla oggi per via della classifica che ha stilato sul suo blog The Daily Beast, ovverossia: “Le 25 persone più intelligenti del decennio”. Ha consultato gente molto progressista e gente molto conservatrice, e pure David Geffen (!), ed ecco il risultato. (Ovviamente Hillary non manca: la Brown sta scrivendo un documentario su di lei.) Ora, visto che se dovessi elencare i geni a stelle e strisce dell’ultimo decennio non saprei scegliere tra Mark Zuckerberg e Lady Gaga, mi domando cosa accadrebbe su suolo nostrano. Prenderei due editorialisti qua e due là (più il preside dell’accademia di Amici di Maria) e proverei a domandarmi chi merita un posto in classifica. Veltroni o Bersani? Corona o Moccia? Veronica o Carlà? Dice la Brown: «It was a decade that most will rank among the worst ever», e figurati se negli ultimi dieci anni fosse venuta più spesso in Italia. Dove non trovi neanche uno Steve Jobs qualsiasi a riempire i buchi.

Mi arrivano ora i dati dei film più visti nel weekend, e scopro che Checco Zalone ha battuto i vampiri di Twilight. La notizia interessa giusto i cosiddetti insider (sempre che ancora ci siano e contino qualcosa, in quel markettume che gira attorno al nostro cinema). Quel che penso io è che forse ho sbagliato a sottovalutare quel tizio, foss’anche solo per i numeri che genera. E non posso neanche dirlo da snob, ché il Checco ormai frequenta i salotti buoni della tv ed entra a gamba tesa nel dibattito politico come una Tina Fey farebbe su suolo yankee (quando si dice: il comparative advertising è sempre controproducente). Ricordo le due sole volte in cui l’ho intercettato: la prima – via YouTube – quando in uno show del quinto canale trasformava la Canzone di Marinella nella molto cliccata Canzone di Patrizia, nel senso di D’Addario; la seconda un paio di settimane fa a XFactor, dove il nostro ironizzava su terroni e froci, esattamente come nel film ora in testa alla top 10. Confesso di non aver capito se Zalone faccia per finta o sul serio, e dev’essere un problema mio. Dev’essere che se oggi bisogna raccontare l’Italia, allora serve sfoggiare molto paraculismo naïf e fare i marziani di fronte alle puttane, e ai froci, e ai terroni. Dev’essere che ogni tanto qualcuno ci deve ricordare che siamo l’ultima provincia del pianeta. Datemi un manuale del tipo «Checco Zalone per principianti», o non parlatemi di eroi della satira, guitti e saltimbanchi. Qualcuno dovrà pur convincermi che le masse hanno ragione, e che io sono vecchio a pensare che Nessun Altro Mai, prima e dopo il primogenito di casa Guzzanti.