Il punto è stato quando la ragazza Gaga si è messa al pianoforte per il solito momento intimista che ogni scaletta di concertone pop prevede più o meno a metà spettacolo. Ha attaccato con gli accordi della più struggente delle ballad (almeno delle sue), ha lasciato che il pubblico tirasse fuori i suoi bravi accendini (no, telefonini), e allora ha citato la persona che per lei rappresenta molto-no-dippiù, e che l’ha sostenuta in questi anni (no, mesi), e che la ispira più di tutti, e bla bla bla. E uno pensa: ah, ecco, è arrivato il momento-Mandela, ma no dai, lei è ragazza del suo tempo, l’avrà aggiornato a Aung San Suu Kyi, al massimo i bambini di Haiti. E invece, lacrime agli occhi mentre dice «he is here tonight», eccola scandire: Giorgio Armani. Chiamalo segno dei tempi. Vuoto pneumatico. Senso del marketing che al confronto Madonna è Joni Mitchell. E mentre vedevo la ragazza Gaga agitarsi davanti a me su un palco di angeli lacrimanti sangue, mostri impaillettati, esibizione di libido posticcia, pianoforti che prendono fuoco, tette che prendono fuoco, ero indeciso su chi avesse già scritto le parole giuste per lei. Se il genio Tim Rice di Evita, col suo «the greatest social climber since Cinderella», o il genio Fred Ebb di Chicago. E ho scelto il secondo. «I’m a star! And the audience loves me. And I love them. And they love me for lovin’ them, and I love them for lovin’ me. And we love each other. And that’s ’cause none of us got enough love in our childhoods». Mentre la ragazza Gaga prendeva una Barbie lanciata dal pubblico, e le staccava a morsi la testa.
