Mozione Jacko

A Londra si sente solo Michael Jackson. Le commesse di Agent Provocateur lasciano le clienti in mutande (letteralmente) perché impegnate a cantare Billie Jean, strizzate nelle loro vestagliette rosa. In Shaftesbury Avenue, fuori dal teatro dove proprio in questi giorni va in scena – ironia della sorte – Thriller: The Musical, è stato allestito un piccolo kitschissimo altarino davanti al quale si radunano a decine, tra ceri, e fiori, e foto del “king of pop” dei tempi migliori. È l’unica concessione alla morte nella città più viva che c’è. Black or white, per stare in tema jacksoniano, non fa differenza. Così come giovane o vecchio, posh o mentecatto, tipo da famiglia tradizionale o da associazioni arcobaleno. Noi fratelli d’Italia, visti da quassù, sembriamo davvero vecchissimi. Non tanto per le storie estive del nostro premier troppo arzillo (che arrivano anche qui, le trovi in prima pagina sui peggio giornaletti), ma per l’idea di paese vecchio in cui ci trasciniamo da anni. Esclusi i “Briatores”, qui gli italiani sono ancora protagonisti di una simpatica immigrazione, spesso temporanea, studenti, giovani impiegati, professionisti in odore di carriera che vengono a lavorare oltremanica. E poi ci sono i turisti vocianti che spuntano da ogni angolo, coi loro zaini Invicta (quando un brand distrugge l’immagine di un popolo), immancabili nei musei come nelle vie della moda (in sabot, direbbe Elio). L’immagine che esportiamo è come sempre simpatica, ma decisamente confusa. Fa piacere leggere, sulle pagine di Repubblica (anche se l’unico quotidiano che si becca un posto d’onore tra i tabloid è la Gazzetta, quella rosa), che qualcosa si sta muovendo, forse, anche da noi. Heal the world, si sente nei negozi londinesi. Ecco, forse ai prossimi congressi ci vuole la «mozione Jacko». Quella che ti può insegnare come guarire anche la nostra asfittica Italietta. Perché il mondo, quello vero, ha preso da un pezzo un’altra direzione.